EL DOLOR DE YA NO SER De Marianella Ferrero

Poca cosa, meridiano,
línea paralela que parte y reparte.
Quebrados los azules.
Poco cielo se ve desde lo oscuro
y el infinito suena a eterno.
¿Será el túnel de Alicia
la cálida madriguera
que nos lleva a ninguna parte?
Apretujados y ciegos
caemos sin escape.
Vamos por la dosis perfecta
que nos engrandezca el alma.
Cómo saber dónde, cuándo, cuánto
si lo suficiente ni se mide ni se pesa.
Corremos detrás del conejo
del reloj sin agujas,
del destartalado mecanismo
-vida y muerteespejismo
sutil que mide nuestros actos.
Mientras atravesamos llenos de pánico
con los bolsillos llenos de monedas falsas
este mundo como único posible escenario.

ABSENTA en los SUNDAY IN THE NEST ....OPEN MIC....

Todos los domingos a partir de las 20.00, en la sala BLACK BIRD c/Vista Alegre, Santander.
Una buena propuesta para pasar la tarde-noche del Domingo, con buena música en directo.... .

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ACÚSTICA VOZ DE INTERIOR de José Manuel Sanrodri

Existe una moralidad después del eco
adaptada a las hojas escurridas de otoño
y en esa calma pelean los emigrados anhelos;
hay una seca razón de tristeza
entre grietas de silencios,
que cuidan de cerrar las persianas;
hay pedazos de gargantas descubiertas en las calles
dejadas por el color perdido y complejo
enfermas, de excesivos corajes.
¡Descubrí!, arquetipos de mujeres confundidas
que aprisionaban la criatura
desde el borde de su juicio de sol,
confiar que el círculo disipado
desnuda al dardo descalzo de orgullo
y éste, se agota en su frustración de cicatrices
en el despiece de palabras inexactas
donde las bestias no se adaptan al abismo;
-porque el eco no existe desde el interiorel
eco se destierra en la soledad disfrazada
de esa silueta del yo solitario en una voz
que viaja, por extraños atajos equivocados.

VERSOS de Cierto Pablo: A los poetas de Absenta

Con vuestros pinceles
y vuestras campanillas,
con vuestros cinceles
y vuestras utopías,
sembrando poemas
semilla a semilla;
en vuestros corazones
escondeis una niña,
una niña escondida
y el palpitar de la brisa,
que amanece en vuestras voces
roncas y sencillas,
declamando por la ciudad
poemas desinspirados en alcantarillas,
alcohol, humo de bar
y olor a cerillas.
Lloran sin llorar
y cantan sin cantar
acupunturas de la metrópolis visceral,
llagas anónimas
que vuelven a sangrar
por silvestres onomatopeyas
y versos sin cocinar.
Poetas de las moscas
y del huracán,
malditos románticos de la luna negra
y de la ubre solar,
que perdidos en la palabra
sin querer escapar
se revuelcan entre risas
en el barrizal
de sus afiladas salivas
y del polvo industrial.
Poetas que untan
el papel de fumar
en el semen
de la estrellada idea fugaz,
esnifando su estela
hasta vomitar
la puta musa de cemento y alquitrán.